El olor a pasto quemado es uno de mis olores favoritos. No porque el olor en sí me guste, como puede pasarme con el aroma a jazmín, por ejemplo; sino por lo que me hace recordar.
Ese lugar de mi infancia, donde pasaba las vacaciones con mi familia. No sé por qué, pero es como si sintiera que nací ahí. Como si ese fuera mi lugar. Pero la verdad es que sólo lo visitaba los veranos. Y no por mucho tiempo. Algo así como una especie de refugio, el mejor de los refugios, para la vida estresante de la ciudad que vivo ahora y que viví siempre -aunque a esa edad no me daba cuenta-.
[Centinela del Mar, estás muy recurrente en mis pensamientos estos últimos días.]
